En Tartagal hay grandes letras de cemento en la entrada. Para sorpresa de nadie, dicen: TARTAGAL. Hay verde en los árboles y rojo en los ríos. Hay recuerdos de inundaciones terribles y de pescadores heroicos. Hay gente de todas las razas y colores y hay un espíritu solidario y colaborativo como en pocos otros lados donde haya estado.
Hay gas y petroleo, hay una Virgen de la Peña, hay mountain bike y los infaltables museos regionales y tradicionalistas. Hay un puente ferroviario que aprendí a apreciar más cuando vi el amanecer de ayer. Está María en el Hostel y sus desayunos que sirven para tener la panza llena hasta la noche.
Tartagal es una linda ciudad, más grande de lo que el porteño promedio imagina y más hermosa de lo que lo mismos salteños (Ramiro, Ezequiel) me la habían pintado.
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